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H\u00e9l\u00e8ne (Vicky Krieps) est frapp\u00e9e d’une maladie mortelle, une fibrose pulmonaire idiopathique (FBI) qui risque de l’asphyxier si elle n’est pas greff\u00e9e. L’attention aimante de son conjoint, Matthieu (Gaspard Ulliel), ne suffit pas \u00e0 r\u00e9conforter la jeune femme qui d\u00e9cide de fuir, seule, en Norv\u00e8ge pour y d\u00e9cider de son destin.<\/p>\n
La campagne marketing de Plus que jamais<\/em> repose en grande partie sur un argument morbide : ce serait le dernier film de Gaspard Ulliel, brutalement d\u00e9c\u00e9d\u00e9 dans un accident de ski en janvier 2022, apr\u00e8s le tournage l’\u00e9t\u00e9 pr\u00e9c\u00e9dent.<\/p>\n Plus que jamais<\/em> n’a pas besoin de cet argument-l\u00e0 pour se vendre. Son sujet \u00e0 lui seul suffit \u00e0 en justifier l’int\u00e9r\u00eat. Il pose en effet une question universelle : comment r\u00e9agir \u00e0 l’imminence de la mort ? Faut-il en parler ? faut-il la taire ? La question r\u00e9sonne tout particuli\u00e8rement pour ceux qui, comme moi, affichent narcissiquement le moindre de leurs faits et gestes sur les r\u00e9seaux sociaux : posterons-nous la radio scintillante de nos m\u00e9tastases osseuses comme on poste complaisamment celles de nos derni\u00e8res lectures avec une tasse de caf\u00e9 fumant ? \u00c0 toutes ces questions, Plus que jamais<\/em> r\u00e9pond frontalement avec une extraordinaire pudeur. Il le doit \u00e0 la justesse du jeu de Vicky Krieps, cette actrice luxembourgeoise dont la c\u00e9l\u00e9brit\u00e9 explose depuis quelques ann\u00e9es (De nos fr\u00e8res bless\u00e9s<\/em><\/a>, Serre-moi fort<\/em><\/a>, Old<\/em><\/a>, Bergman Island<\/em><\/a>, Phantom Thread<\/em><\/a>….). Elle r\u00e9ussit \u00e0 \u00eatre fragile et forte \u00e0 la fois : la vie la quitte lentement \u00e0 chaque inspiration, de plus en plus haletante, mais son esprit se d\u00e9bat avec une force inentam\u00e9e entre instinct de survie et acceptation apais\u00e9e de l’in\u00e9luctabilit\u00e9 de la mort. \u00c0 me lire, vous vous imaginez d\u00e9j\u00e0 la derni\u00e8re sc\u00e8ne du film. Elle ne sera pas pourtant celle que vous croyez. Elle m’a rappel\u00e9 celle de Quelques heures de printemps<\/em> – o\u00f9 Vincent Lindon accompagnait dans son ultime voyage sa m\u00e8re, interpr\u00e9t\u00e9e par H\u00e9l\u00e8ne Vincent, qui souhaitait \u00eatre euthanasi\u00e9e en Suisse. Comme elle, elle m’a arrach\u00e9 des sanglots.<\/p>\n
\nCe film en pose une autre, encore plus effrayante : comment partagerons-nous notre maladie avec nos proches ? Leur en fera-t-on porter le poids ? Le v\u00e9ritable amour ne consiste-t-il pas \u00e0 les \u00e9pargner et \u00e0 les laisser vivre en euph\u00e9misant notre souffrance et notre angoisse ? Ou bien, au contraire, est-il orgueilleux de se draper dans un sto\u00efcisme hors de propos et d’affronter seul la maladie ? De ces deux attitudes oppos\u00e9es, laquelle est la plus \u00e9go\u00efste ?<\/p>\n
\nL’autre atout du film est les paysages majestueux des fjords de Norv\u00e8ge. Leur beaut\u00e9 sauvage est l’\u00e9crin intimidant dans lequel H\u00e9l\u00e8ne veut, contre toute raison, vivre ses derniers moments. Le soleil de minuit qui l’emp\u00eache de dormir \u00e9claire paradoxalement ce film cr\u00e9pusculaire.<\/p>\n