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Staline, Hitler, Mussolini, Churchill sont morts. Ils errent dans les limbes et monologuent, chacun dans leur langue, croisent Napol\u00e9on et J\u00e9sus, en attendant que les portes du Paradis s’ouvrent… ou pas…<\/p>\nStaline, Hitler, Mussolini, Churchill sont morts. Ils errent dans les limbes et monologuent, chacun dans leur langue, croisent Napol\u00e9on et J\u00e9sus, en attendant que les portes du Paradis s’ouvrent… ou pas…<\/p>\n
\u00c9l\u00e8ve de Tarkovski, Sokourov a toujours interrog\u00e9 le pouvoir. Il a consacr\u00e9 une trilogie aux grandes figures du XXi\u00e8me si\u00e8cle : Hitler (Moloch<\/em>), L\u00e9nine (Taurus<\/em>) et Hiro-Hito (Le Soleil<\/em>). Il en convoque quelques-unes dans une oeuvre qui pourrait \u00eatre qualifi\u00e9e de testamentaire, du fait d’une part de l’\u00e2ge du r\u00e9alisateur septuag\u00e9naire, d’autre part de sa tonalit\u00e9 cr\u00e9pusculaire.<\/p>\n C’est en effet dans l’outre-tombe que sont r\u00e9unis quatre des hommes qui ont le plus funestement marqu\u00e9 le si\u00e8cle dernier. L’hypoth\u00e8se r\u00e9sonne comme le d\u00e9but d’une blague pu\u00e9rile, mais n’a rien de comique. Ces figures curieusement r\u00e9incarn\u00e9es \u00e9voluent dans de curieux d\u00e9cors. Sokourov dit s’\u00eatre inspir\u00e9 de Piran\u00e8se, un graveur italien du XVIII\u00e8me si\u00e8cle dont Yourcenar disait : c’est un\u00a0\u00ab\u00a0monde factice, et pourtant sinistrement r\u00e9el, claustrophobique, et pourtant m\u00e9galomane (qui) n\u2019est pas sans nous rappeler celui o\u00f9 l\u2019humanit\u00e9 moderne s\u2019enferme chaque jour davantage…\u00a0\u00bb<\/span><\/p>\n Ce dispositif exp\u00e9rimental est stimulant. Pendant un quart d’heure on y plonge avec autant de curiosit\u00e9 que de fascination. Le probl\u00e8me est que Sokourov s’en contente. Son r\u00e9cit sans queue ni t\u00eate ne raconte rien. Hitler, Staline, Churchill (que vient-il faire, le pauvre, dans cette bande de criminels ?) et Mussolini errent sans but, soliloquent en marmonnant. On n’apprend rien. On ne ressent rien sinon l’ennui qui gagne. L’exp\u00e9rience lysergique devient vite lassante sinon ext\u00e9nuante. Seule qualit\u00e9 : elle dure soixante-dix-huit minutes \u00e0 peine.<\/p>\n
\nLe r\u00e9alisateur, aid\u00e9 de quelques geeks<\/em>, a plong\u00e9 dans les images d’archives et les a retravaill\u00e9es num\u00e9riquement. Le r\u00e9sultat est \u00e9tonnant. Les quatre protagonistes sont imm\u00e9diatement reconnaissables mais \u00e9trangement d\u00e9form\u00e9s, comme s’ils flottaient dans un au-del\u00e0 fantomatique. Pr\u00e9cis\u00e9ment, c’est dans les limbes que ces quatre figures sont cens\u00e9es errer, m\u00e2chant – ou rem\u00e2chant – leurs souvenirs (comme les images en donnent l’impression, bien en peine de coordonner les mouvements de leurs l\u00e8vres \u00e0 leurs propos).<\/p>\n