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Horacia vient de passer trente ans en prison pour un crime qu’elle n’a pas commis. Pendant sa captivit\u00e9, son mari est d\u00e9c\u00e9d\u00e9, son fils a disparu, sa fille s’est \u00e9loign\u00e9e d’elle. Horacia d\u00e9cide de se venger de l’homme \u00e0 l’origine de son incarc\u00e9ration.<\/p>\n
Dosto\u00efevski aux Philippines. \u00ab\u00a0La Femme qui est partie\u00a0\u00bb emprunte moins au Monte Cristo de Dumas qu’au Raskolnikov de Dosto\u00efevski. Contrairement au r\u00e9sum\u00e9 que je viens d’en faire, il y est moins question de vengeance que de r\u00e9demption. Car le lumineux personnage de Horacia ne va pas assouvir une froide vengeance. Elle se laisse distraire de son dessein par ses rencontres :\u00a0un marchand bossu, un travesti \u00e9pileptique et une mendiante timbr\u00e9e. Jusqu’\u00e0 un d\u00e9nouement final aussi logique que surprenant.<\/p>\n
Ce d\u00e9nouement, il faut l’attendre trois heures quarante cinq. Pour l’auteur de \u00ab\u00a0Death of the land of encantos\u00a0\u00bb, une \u0153uvre de neuf heures, \u00ab\u00a0La Femme…\u00a0\u00bb a des allures de moyen m\u00e9trage. Mais pour le spectateur normalement constitu\u00e9, il constitue une v\u00e9ritable \u00e9preuve. On veut bien accepter que cette dilatation du temps, cette succession de longs plans fixes impeccablement organis\u00e9s et subliment \u00e9clair\u00e9s dans un noir et blanc po\u00e9tique visent \u00e0 mieux nous immerger dans l’histoire de Horacia. Mais on ne peut s’emp\u00eacher de penser que la m\u00eame histoire aurait pu \u00eatre racont\u00e9e en deux heures de moins sans que sa force en soit diminu\u00e9e.<\/p>\n