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\u00c0 l’\u00e9t\u00e9 1983, dans le nord de l’Italie, Elio passe ses vacances en famille. Son p\u00e8re, professeur d’histoire de l’art, accueille pour l’\u00e9t\u00e9 un assistant de recherche, Oliver. Entre les deux jeunes hommes, malgr\u00e9 la diff\u00e9rence d’\u00e2ge (Elio a dix-sept ans seulement, Oliver a une dizaine d’ann\u00e9es de plus) l’attirance est imm\u00e9diate et irr\u00e9pressible. Elio et Oliver tomberont bient\u00f4t dans les bras l’un de l’autre.<\/p>\n
Call me by your name<\/em> est un film solaire qui r\u00e9ussit \u00e0 nous faire ressentir la chaleur d’un \u00e9t\u00e9 italien et la fraicheur d’un bain de minuit. Malgr\u00e9 les immenses qualit\u00e9s de Call me by your name<\/em>, je n’ai pas \u00e9t\u00e9 s\u00e9duit. Pire : je ne sais pas l’expliquer. Est-ce un vieux fond d’homophobie qui me rend insensible aux romances gays ? Si c’\u00e9tait le cas, ce serait triste, et m\u00eame grave. Mais j’ai ador\u00e9 Maurice<\/em>, Le Secret de Brokeback Mountain<\/em> ou La Vie d’Ad\u00e8le<\/em>. Ouf !<\/p>\n J’en ai marre de ne pas aimer les films que tout le monde qu’aime, de ne pas succomber \u00e0 leur charme fou. Phantom Thread<\/em><\/a>, La Forme de l’eau<\/em><\/a>, Lady Bird <\/em><\/a>et maintenant Call me by your name<\/em>. Les meilleurs films de ce premier trimestre, encens\u00e9s par la critique, salu\u00e9s par le public, qui ont d\u00e9sormais leur nom dans l’histoire du cin\u00e9ma gr\u00e2ce aux Oscars, m’ont laiss\u00e9 de glace.<\/p>\n C’est grave docteur ? Oui. Oui parce que mes critiques r\u00e9p\u00e9titivement scrogneugneu vont vite se d\u00e9mon\u00e9tiser \u00e0 force de dire du mal de films qui ne le m\u00e9ritent pas. Oui parce que cette d\u00e9prime hivernale est peut-\u00eatre le signe que mon go\u00fbt critique est en train de s’\u00e9mousser et qu’il est temps pour moi de passer \u00e0 autre chose sur quoi me faire les griffes : le tricot ? le hard metal<\/em> ? la Premier League<\/em> ?<\/p>\n
\nC’est un film qui, avec un soin scrupuleux, fait revivre une \u00e9poque, vieille d\u00e9j\u00e0 de pr\u00e8s de trente-cinq ann\u00e9es, mais qui, pour les gens de ma g\u00e9n\u00e9ration, a le parfum proustien des vertes amours enfantines – et la d\u00e9gaine inimitable des ann\u00e9es quatre-vingts.
\nC’est un film d’un raffinement exquis qui, d\u00e8s son g\u00e9n\u00e9rique, nous permet d’acc\u00e9der \u00e0 une vie intellectuelle sup\u00e9rieure : la villa italienne qu’habitent pendant leurs vacances ce p\u00e8re anglais et arch\u00e9ologue, cette m\u00e8re fran\u00e7aise et polyglotte – on d\u00e9couvre avec \u00e9tonnement l’aisance d’Amira Casar \u00e0 s’exprimer indiff\u00e9remment en fran\u00e7ais, en anglais, en italien et en allemand – et ce fils surdou\u00e9 a le charme d\u00e9cati et la vieille domesticit\u00e9 fid\u00e8le que n’ont pas les r\u00e9sidences de vacances des nouveaux riches.
\nC’est enfin et surtout un film d’une sensualit\u00e9 fi\u00e9vreuse qui nous fait partager – ce qui, \u00e0 mon \u00e2ge avanc\u00e9, est une sacr\u00e9e gageure – l’excitation d\u00e9bordante d’un jeune homme pour qui tout est objet de d\u00e9sir : la jeune fille en fleurs qui le supplie de lui prendre sa virginit\u00e9, un brugnon juteux (sic) et bien s\u00fbr ce splendide \u00e9ph\u00e8be am\u00e9ricain qui danse aussi bien qu’il nage.<\/p>\n