Marouane vient de passer son bac et s’apprête à rentrer en fac. Il passe l’été avec ses parents, son frère et sa sœur dans un camping des Landes. S’il est proche de Noé, un ami que ses kilos en trop ne complexent guère, Marouane se sent en marge d’un groupe auquel il n’arrive pas à s’intégrer. La veille du départ, Marouane se dispute avec Oscar et cause involontairement sa mort. Il enterre son corps. la culpabilité le ronge.

« C’est Crime et Châtiment au camping ! Ou Dostoïevski en tongs ». C’est Stéphane Demoustier qui résume le mieux son cinquième film, après les succès de La Fille au bracelet, Borgo, L’Inconnu de la Grande Arche. Trois films trois étoiles. J’en mettrais une de moins à celui-ci.

Certes, Stéphane Demoustier, qui adapte le premier roman de Victor Jestin, prix Femina des lycéens 2019, réussit fort bien à restituer l’ambiance d’une fin de vacances au camping. On sentirait presque la crème solaire, le sable qui crisse sous les pieds et l’odeur des merguez. Il réussit encore mieux à faire le portrait d’un adolescent qui s’apprête, non sans appréhension, à entrer dans l’âge adulte, qui se sent en marge d’un groupe dont il ne parvient pas à embrasser les codes, qui étouffe sous l’injonction de plaire et de pécho.

Mais La Chaleur souffre d’un défaut rédhibitoire dont le cinéma français pourtant réussit la plupart du temps à se prémunir. Ses acteurs, amateurs, sont mauvais. Très mauvais. Certes, Tristan Richard qui interprète Noé a de la gouaille et des kilos à revendre. Mais Hadrien Hussein dans le rôle de Marouane n’a aucune profondeur et ne sait rien faire d’autre que de promener ses trois poils de moustache taiseux d’un bout à l’autre du camping, écrasé par la chaleur. La seule à sortir son épingle du jeu est Martina La Manna dans le rôle de la solaire Giulia, qui apprend à Marouane que l’amour n’est pas une chose si compliquée ni si sérieuse.

La bande-annonce

À quatre-vingts ans passés, Werner Herzog a encore de l’énergie à revendre. Pour National Geographic, il est parti sur les hauts plateaux du centre de l’Angola, le château d’eau de toute l’Afrique centrale, sur les traces d’une sous-espèce qu’on croyait disparue d’un éléphant géant.

Son dernier spécimen a été abattu en 1955 par un riche chasseur hongrois, Josef Fénykövi, dont on aurait aimé que le documentaire nous raconte l’histoire. Il faisait plus de quatre mètres, pesait plus de dix tonnes. C’était le plus grand mammifère terrestre jamais connu. Son squelette est conservé dans les caves du Smithsonian Institue à Washington DC et son moulage campe au milieu du hall d’entrée du musée.

Un baroudeur haut en couleur, Steve Boyes, moitié Fitzcarraldo, moitié don Quichotte, s’est mis en tête de retrouver ses éventuels descendants. Il a monté une expédition à partir du nord de la Namibie, avec quelques pisteurs san. Werner Herzog et son équipe l’accompagnent dans sa quête.

Le sujet du film est trompeur. Il ne s’agit pas d’un documentaire naturaliste anodin comme son affiche pourrait nous le laisser penser. Il s’agit avant tout de l’histoire d’une quête, de la folie d’une quête façon Moby Dick. Car Steve Boyes, moderne capitaine Achab, a pour réelle raison de vivre non pas la découverte de ces éléphants grandioses qui ont peut-être survécu, cachés, au centre de l’Angola, mais leur quête pendant des années et des années. Plusieurs fois, la question revient : que fera-t-il une fois qu’il les aura découverts ?

Sa quête est donquichottesque. Par son objet : on se demande diable l’intérêt d’aller découvrir des éléphants juste un peu plus grands que ceux, ordinaires, qui peuplent la savane africaine. Par les détours qu’elle emprunte : un raid automobile puis cyclomoteur dans des terres impénétrables où l’eau et la forêt entravent la progression de l’homme. Quelques rares habitants les peuplent, dont il faut aller embrasser la babouche du roi de pacotille. La scène est à la fois drôle et ridicule, qui se reproduit sur le chemin du retour.

Bien sûr, le documentaire est tendu par un suspense : l’expédition découvrira-t-elle ou pas ces fameux éléphants ? rassemblera-t-elle des preuves, des images, des échantillons de leur existence ? ces preuves suffiront-elles à établir la filiation avec le fameux éléphant de Fénykövi ? Mais on a compris depuis le début que ce suspense-là importe peu et que le film est ailleurs.

La bande-annonce

C’est l’histoire, en quatre chapitres et un épilogue, au bord d’un petit lac des Alpes de Haute Provence, des derniers jours d’un camping menacé de fermeture par un projet de construction d’une base nautique. Sept personnages y habitent encore : Serge, un vieux libertaire qui anime une radio libre (Philippe Rebbot), Raymond, un quadra timide, conducteur d’un camion poubelle (Grégory Montel) amoureux de Jocelyne (Florence Loiret Caille), un couple à la recherche d’un second souffle (Estelle Meyer et Oussama Kheddam) et un jeune idéaliste qui rêve de se construire une maison dans les bois (Quentin Dolmaire) et qui a le coup de foudre pour une amazone à cheval (Kim Higelin lancée par Le Consentement).

Voici un film étonnant. Étonnant par son titre d’abord que n’auraient pas renié les surréalistes. Étonnant par son cadre : un camping perdu au milieu de la nature, dont on ne sortira quasiment pas, donnant ainsi l’impression paradoxale d’un huis clos théâtral dans un décor naturel ouvert aux quatre vents. Étonnant par son scénario qui raconte à quatre reprises à la Rashōmon la même journée envisagée de quatre points de vue différents.

Alain Raoust avait réalisé en 2019 Rêves de jeunesse, dans un décor similaire, celui d’une casse perdue au cœur des Alpes à la morte saison. Son film suivant, son troisième long-métrage seulement en plus de trente ans de carrière, est un film qui se mérite. L’absence de stars à l’affiche, la distribution timide en salles le condamnent à l’invisibilité. Pour autant il mérite le détour. Même si son scénario refuse tout sensationnalisme – et à ce titre la première séquence avec le kidnapping de Serge par des maquisards encagoulés façon Ku Klux Klan n’est pas la plus réussie – on finit par s’attacher aux personnages et à leurs destins minuscules.

La bande-annonce

Robin des Bois (Hugh Jackman) est un homme vieillissant et solitaire, loin de la légende dorée qui s’est forgée autour de son nom. Il est rongé par le remords des crimes qu’il a commis et prisonnier de la vendetta dont il est la cible. Lorsque Petit Jean vient lui demander son aide pour une ultime entreprise, il la lui accorde avec hésitation. Il se retrouve bientôt sur une île isolée, dans un prieuré, l’hôte de la mère supérieure (Jodie Comer) et d’un mystérieux lépreux.

The Death of Robin Hood résonne avec plusieurs films. Le premier est La Rose et la Flèche de Richard Lester, un film de 1976 avec Sean Connery et Audrey Hepburn, qui mettait déjà en scène un Robin des Bois vieillissant. Je l’ai vu tout gamin à la télévision. Ce film m’avait traumatisé. Pour moi, Robin des Bois était à jamais un héros jeune et vif, sautillant dans un juste-au-corps vert, comme dans le dessin animé de Walt Disney ou dans le film avec Errol Flynn. Le voir sur son lit de mort, vieux et usé, était, pour l’enfant que j’étais, inimaginable.
Le second est Logan, un film de 2017 avec Hugh Jackman dans le rôle d’un Wolverine vieillissant.

La critique a eu la dent dure contre ce film. Et il faut bien reconnaître qu’elle a eu raison. Il baigne dans une violence crue, parfois gratuite, qui justifie amplement son interdiction aux moins de douze ans. Il souffre surtout d’un scénario atone qui, une fois Robin réfugié sur son ile sous une fausse identité, fait du surplace avant un épilogue qui rappellera celui de La Rose et la Flèche.

La bande-annonce

AJ est un adolescent timide, passionné de skate et de dessin. Il fait la connaissance de Kristen. C’est le coup de foudre. Elle l’initie au surf et lui fait découvrir l’histoire du surf. Mais Kristen est atteinte d’un cancer des os.

In Waves est l’adaptation du roman graphique éponyme  d’un dessinateur américain d’origine philippine, AJ Dungo. II avait fait sensation à Angoulême en 2020. Ses droits ont été achetés par une petite société de production française, Silex Films, qui a confié la réalisation à une Française d’origine vietnamienne, Phuong Mai Nguyen, remarquée pour son travail à la télévision sur la série Culottées, adaptée de la BD de Pénélope Bagieu.

La BD d’AJ Dungo racontait à parts égales, dans deux styles graphiques nettement différents, l’histoire d’amour entre AJ et Kristen et l’histoire du surf né à Hawaï en résistance au colonisateur britannique puis américain. Le film se focalise, lui, sur le couple d’amoureux.

In Waves fait écho à André Is An Idiot sorti cette semaine également. Ces deux films racontent la même histoire – la mort inéluctable d’un malade atteint d’un cancer incurable – dans deux styles qui ne pourraient pas être plus radicalement différents. André Is An Idiot est une autobiographie pleine d’auto-dérision qui prend le parti de rire de la mort qui vient ; In Waves est un mélo romantique façon Love Story à faire pleurer des pierres. Mis côte à côte, ils offrent un aperçu saisissant de la richesse créatrice du septième art.

Il faudrait avoir vingt ans max pour apprécier le mieux ce mélo mielleux. Passé cet âge fatidique, dont je ne laisserai personne dire que ce n’est pas le plus bel âge de la vie, je crains qu’on trouve ce film, aussi touchant soit-il, un peu mièvre.

La bande-annonce

Né d’un père égyptien et d’une mère autrichienne, Abu Bakr Shawky raconte l’histoire de ses parents et de leur rencontre dans les années 70.

Notre histoire est une coproduction internationale tournée en Égypte et en Autriche. Elle a le parfum intemporel des fresques familiales. Elle a aussi celui d’une pièce de théâtre puisqu’elle ne sort quasiment jamais du petit appartement où s’entassent les membres de la famille Shawky : le père et la mère d’Ahmed, ses deux frères, son oncle…

On pense à L’Immeuble Yacoubian, aux romans d’Alaa al-Aswany pour la bruyante exubérance de tout ce petit monde. On pense aussi aux documentaires autobiographiques de Namir Abdel Messeeh (La Vierge, les Coptes et moi, La Vie après Siham) et à leur sens de l’auto-dérision. On pense enfin aux comédies italiennes des années 70 de Dino Risi ou d’Ettore Scola.

En arrière-plan, Notre histoire avec une minuscule raconte la grande histoire avec une majuscule. Celle de l’Égypte de Nasser, battue en 1967 pendant la guerre des Six-Jours. Celle de Sadate, battue en 1973 lors de la guerre du Kippour, qui laissera paradoxalement en Égypte un souvenir glorieux. Une Égypte dont les citoyens ont le sentiment honteux d’être les éternels vaincus de l’histoire, à la guerre comme au football.

On crie beaucoup chez les Shawky. On y crie autant qu’on y s’aime. L’arrivée d’un corps étranger en la personne de Liz, la correspondante autrichienne devenue, après un séjour d’Ahmed en Autriche, sa fiancée, pourrait remettre en cause l’harmonie familiale. Mais, il n’y a aucun mauvais sentiment dans ce feel-good-movie. Ils se marièrent et eurent beaucoup d’enfants. En tout cas, ils en eurent un…. qui rend hommage à ses aïeux cinquante ans plus tard dans ce beau film autobiographique placé sous le signe de la nostalgie.

La bande-annonce

Après avoir dédaigné effectuer le test de dépistage du cancer colo-rectal, André Ricciardi se voit diagnostiqué à cinquante-deux ans un cancer de phase IV. Ce publicitaire californien iconoclaste décide de filmer les derniers mois de sa vie.

André est un idiot devrait être remboursé par la Sécu. Pour deux raisons au moins. La première : c’est une pub d’1h30 pour le dépistage du cancer colo-rectal. Chaque quinquagénaire de France et de Navarre aura reçu, aux alentours de son cinquantième anniversaire, une enveloppe rembourrée de l’Assurance-maladie l’invitant à lui envoyer, par retour de courrier, un échantillon de ses fèces. 30 % d’entre nous seulement effectuent ce test qui permet de dépister ce cancer à un stade précoce et de le traiter efficacement (un cancer colo-rectal de phase 1 est guéri dans 99 % des cas). Les autres, atteints de « paresse administrative », convaincus d’être immortels ou dégouttés à l’idée de déféquer dans une enveloppe, négligent ce dépistage. André Ricciardi fut de ceux-là…. et en est mort trois ans et demi plus tard.

La seconde : en filmant sa lutte contre le cancer, André Ricciardi nous livre une fantastique leçon de vie. Les stoïciens et les épicuriens prônaient deux stratégies radicalement opposées pour se préparer à la mort. Les premiers recommandaient d’y penser chaque jour, les seconds de n’y penser jamais. André Ricciardi en préconise une troisième : en rire.

Avec beaucoup d’auto-dérision, il rit de lui-même et de son « idiotie ». Cela commence dès le premier plan, qu’on découvre dans un éclat de rire… et une grimace de douleur. Et cela continue pendant la quasi-totalité du film jusqu’à son extrême fin où il faut peut-être, comme le psy d’André le lui recommande, accepter que la mort est une chose sérieuse. André est un comique-né. Tout pour lui est sujet à plaisanterie, y compris sa propre mort.

André Ricciardi nous dévoile, sans en rien cacher, la réalité crue d’une chimiothérapie, les nausées, l’amaigrissement et les cheveux qui tombent (et Dieu sait qu’il en avait beaucoup !). Il nous montre son corps décharné, ses traits creusés, cadavériques, son abdomen gonflé par l’ascite. Les images sont dures, presque insoutenables. Il a la chance d’être formidablement entouré, par sa femme Janice dont il raconte les circonstances rocambolesques de son mariage, par ses deux filles adorables, par sa famille, par ses amis, mais aussi la conscience aiguë de la douleur que sa fin prochaine leur cause.

André is an idiot est une formidable leçon de vie, une formidable leçon de mort. Il nous enseigne que le rire et l’auto-dérision sont de formidables antidotes et que l’amour de ses proches est le plus puissant des remèdes. Si vous avez un cancer en phase terminale, ce film vous aidera peut-être ; si vous n’en avez pas (encore) un, il vous aidera certainement !

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