Au nord de la Russie. Tout au nord. Près du cercle polaire et de ses nuits blanches.

Le lieu, les images à couper le souffle, les thèmes (le capitalisme triomphant, la corruption, l’alcoolisme) : tout rappelle « Leviathan », l’extraordinaire film d’Andrei Zviaguintsev, un de mes coups de cœur de 2014.

Pourtant, ces nuits blanches n’en constituent qu’un fade succédané. La complaisance de Kontchalovski à l’égard du régime de Poutine n’a d’égal que la virulence des critiques de Zviaguintsev. Le second décrivait une Russie en pleine déréliction dostoievskienne ; le premier louche plutôt vers Tchekhov ou Gogol : une peinture teintée d’ironie bienveillante d’une société en mal de repères. Konchalovski pourrait avoir de moins solides références. Il pourrait aussi avoir plus d’ambition…

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Deux camarades de lycée que la vie a séparés se retrouvent à la trentaine : l’un (Pierre Rochefort) est devenu trop sérieux, l’autre (Pio Marmaï) pas assez. Ils décident de réunir tous leurs anciens amis pour reconstituer à l’identique la mémorable soirée de leur dix-huitième anniversaire.

« Nos futurs » chemine sur les sentiers bien balisés de la nostalgie adulescente. On a le sentiment, confortable et paresseux, de retrouver les recettes des précédents films de Rémi Bezançon : « Ma vie en l’air », « Le premier jour du reste de ta vie »…

Mais, petit à petit, le film bifurque vers autre chose. Vers un film plus grave, plus macabre. Une réflexion plus adulte sur la mort. Quelques allusions auraient dû nous mettre la puce à l’oreille. On les déchiffre plus ou moins tardivement (en ce qui me confirme c’était plutôt plus !) jusqu’à un dénouement très surprenant, très réussi, très triste…

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Dans « La rage au ventre » (traduction paresseuse de Southpaw), il est question, comme son titre en français ne l’indique pas, de boxe. Et pas de problèmes intestinaux.

Jake Gyllenhaal, l’acteur le plus imprononçablement sexy du moment, y confirme tout le bien qu’on pensait de lui – surtout depuis que je l’ai croisé au musée Picasso.

Capable de prendre dix kilos de muscle et de perdre dix kilos de graisse pour un rôle, il joue avec une conviction communicative le rôle de Billy Hope, un orphelin du Bronx devenu champion du monde à force de courage. Avec sa femme aimante et sa fille adorable, il vit une vie de nabab.

Mais il n’y a qu’un pas du Capitole à la Roche tarpéienne Ouh la la ! Ça, c’était une phrase furieusement décalée ! Dit plus simplement : il va accumuler les galères avant de se relever fièrement.

Le problème avec les films de boxe, c’est qu’après « Rocky », « Raging Bull » et « Million Dollar Baby », il est difficile sinon impossible d’ajouter quoi que ce soit.

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L’action se déroule en 1984 en Tchécoslovaquie. Anna court le 200 mètres et espère se qualifier pour les prochains JO. Mais, à l’époque communiste, le sport n’était pas une activité innocente. Le prestige du bloc communiste était en jeu. Tous les moyens étaient bons, dopage compris, pour faire triompher les athlètes.

« Sur la ligne » (traduit du tchèque « Fair play ») traite donc de deux sujets.
Premièrement le dopage dans le sport – qui n’avait à ma connaissance jamais été évoqué au cinéma et qui le sera quelques mois olus tard dans le film de Stephen Frears consacré à Lance Armstrong.
Deuxièmement la vie à l’époque communiste, la misère triste et grise, la police omniprésente, l’étouffement…

« Sur la ligne » n’égale pas « La vie des autres » ou « Barbara ». Mais sa matière est si riche, les dilemmes moraux qu’il expose si déchirants que sa facture télévisuelle ne réussit pas à le vider de son intérêt.

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Vous aimez l’histoire contemporaine ? l’Allemagne ? le skate board ? la coupe de cheveux Vokuhila (vorne kurz hinten lang) ? Alors vous aimerez ce docu d’outre-Rhin « Derrière le mur » qui raconte l’histoire du skate board en RDA

Je vous entends d’ici : « L’histoire du skate board en RDA ????? » Oui ! Absolument !

Ou comment à travers la pratique d’un sport manifester le dégoût d’un système qui étouffe la liberté humaine.

Le réalisateur retrouve une bande de skateurs. Ils avaient 15 ans en RDA dans les années 80. Ils s’ennuyaient en bas de HLM déshumanisés. Ils refusaient de devenir des athlètes anabolisés pour la plus grande gloire du socialisme.

Le documentaire écoute leurs témoignages, illustrés de films en Super-8. Il s’attache au plus charismatique d’entre eux, Dennis alias Panik, un démon à la figure d’ange, dont on apprend vite le destin tragique.

Comme « Red Army » – qui revenait sur les grandes heures du hockey sur glace soviétique – « Derrière le mur » parle de la grande histoire en nous en racontant une petite. Ce n’est pas la manière la plus idiote de le faire. Ce n’est certainement pas la plus désagréable.

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Japrisot a écrit au début de sa carrière des petits polars malins : « Adieu pour Cendrillon », « Compartiment tueurs »… Joann Sfar est un auteur de bande dessinée passé derrière la caméra pour y adopter son Chat du rabbin. La rencontre des deux n’allait pas de soi.

Le roman de Japrisot repose sur une énigme : Dany est-elle folle ? Sa cavale en Thunderbird sur la Riviera est-elle fantasmée ? Joann Sfar prend le partie d’une adaptation très stylisée, à la limite du clip video.

Il est servi par le choix de son héroïne, la bombissime Freya Mavor. Ami masculin, tape son nom sur Google Images … et reviens me remercier en bavant ! Amie féminine, tu as le droit aussi de le faire… mais épargne moi tes commentaires jaloux !

Mais le clip dure 1h33, connaît des baisses de régime et déçoit à sa conclusion.

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La Niña de fuego nous arrive d’outre-Pyrénées précédé d’une réputation flatteuse. Pour Almodovar c’est la « révélation du siècle ». Pas moins !

Et il est vrai que cette Niña-là rappelle les derniers films du maître. Même ambiance glacée que dans La Piel que habito ; même scenario compliqué que dans Étreintes brisées.

Mais la comparaison s’arrête là hélas. Car ce qui marche si bien chez Almodovar ne fonctionne jamais chez Vermut. La froideur des personnages et des situations nous réfrigère sans nous glacer. La complexité du scenario – pour ne pas dire ses invraisemblances – nous égare sans nous stimuler.

Merci au bon Samaritain qui m’expliquera le dénouement auquel je n’ai rien compris !

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