Quelle affiche puérile ! Quel pitch idiot ! On dirait le générique de 30 Millions d’Amis ! Une pub pour Royal Canin ! Fan de Disney et ami des bêtes, ne te laisse pas berner : ce film n’est pas pour toi.

Mieux que son affiche, mieux que son pitch, le film s’éclaire par son titre. Depuis l’accident d’ascenseur (sic) qui a emporté sa fille, Paul Sneijder (Thierry Lhermitte) est en dépression. Ce Français, expatrié au Québec, a perdu goût à la vie. Sa femme, qui le pousse à intenter un procès contre la compagnie d’ascenseur, et ses enfants lui sont devenus haïssables. Claustrophobe, il ne peut plus reprendre son travail et se cherche une activité professionnelle qu’il puisse exercer au grand air.

La meilleure clé d’entrée à La Nouvelle Vie…, c’est encore l’œuvre de Jean-Claude Dubois. Ce romancier discret écrit depuis trente ans des petits livres grinçants. Ses héros névrosés posent sur leur couple déliquescent, et sur le monde en général, un regard désabusé et doucement ironique. J’avais adoré Kennedy et moi adapté au cinéma en 1999 avec Jean-Pierre Bacri dans le rôle-titre.

Le problème des livres de Jean-Paul Dubois est qu’ils reproduisent un peu trop le même schéma. Et c’est précisément le problème de La Nouvelle Vie… : Thierry Lhermitte reprend le rôle joué par Jean-Pierre Bacri, l’action se déplace du Pays basque au Québec dont le climat enneigé puis le retour du printemps collent parfaitement aux humeurs changeantes du héros, la rédemption du premier passe par l’achat de la montre soi-disant portée par JFK à Dallas le 22 novembre 1963 tandis que celle du second se réalise en promenant des chiens sur les bords du Saint-Laurent.

La bande-annonce

Fraîchement diplômé de la faculté de médecine de Lille, le docteur Seyolo Zantoko ne veut pas retourner au Zaïre. Il cherche une clientèle en France et échoue dans un village picard. Rejoint par sa femme et ses deux enfants, il réussira non sans mal à s’y faire accepter.

Bienvenue à Marly-Gomont n’est pas sans rappeler un film canadien sorti en 2004 où le maire d’un village québécois reculé cherchait à revitaliser sa commune en y attirant un médecin. Mais la ressemblance avec La Grande Séduction s’arrête là car Bienvenue… est tiré d’une histoire vraie et son sujet n’a rien de québécois.

Comme l’immense succès populaire de 2014, Qu’est-ce qu’on a fait au Bon Dieu ?, le film de Julien Rambaldi traite, avec la même bienveillance, le sujet hautement sensible de l’intégration à la française.

On y voit, dans la France des années 70, celle même du xénophobe Dupont Lajoie croquée avec une joie mauvaise par Yves Boisset, une sympathique famille zaïroise venir à bout, à force de gentillesse, du racisme des habitants. Il faut dire que cette famille a tout pour elle : le père est un médecin rude à la tâche, la mère est belle comme le jour, l’aînée est championne de football et le cadet un Mozart des planches. Quant aux frustes habitants de ce petit village si français, leur racisme épidermique cache en fait un bon fond que quelques verres de calva (du calvados ? dans l’Aisne ?) suffisent à dévoiler.

On ne peut que se réjouir du message positif véhiculé par ce « feel good movie » au scénario prévisible mais efficace, aux personnages bien campés, aux gags souvent très drôles et jamais vulgaires.

Mais on peut aussi émettre quelques réserves sur son excessive bien-pensance. Quel miroir devrait nous tendre le cinéma ? Celui d’une France fantasmée accueillante aux étrangers comme dans Bienvenue… et prête à leur donner leurs filles comme dans Qu’est ce qu’on a fait au Bon Dieu ? Ou celui, hélas plus fidèle, mais que le cinéma ne filme guère, d’un département, l’Aisne, où Marly-Gomont est situé, où la liste de Marine Le Pen caracolait en tête des dernières élections régionales avec plus de 40 % des voix obtenues au premier tour ?

La bande-annonce

Sifflé à Cannes, le dernier film de Nicolas Winding Refn divise la critique. « Capricieux, égocentrique, passionnant et terrassant » pour Mad Movies ; « Conte de fées techno, prétentieux et vaguement provoc » pour Le Point. Le brillant réalisateur danois a-t-il signé un nouveau Drive, le polar hypnotique qui fit de Ryan Gosling l’acteur le plus sexy au monde ? Ou une suite du grand-guignolesque Only God Forgives ?

Hélas, mis à part la musique techno ensorcelante de Cliff Martinez – auteur de la BO de Drive – c’est plutôt dans les délires cannibales et nécrophiles de son avant-dernier film que Winding Refn s’égare. À partir d’une histoire (trop ?) simple – une beauté angélique débarque à L.A. dans le monde frelaté du mannequinat – il compose un film sophistiqué, mélange de clip vidéo, de porno chic et de gore.

La bande-annonce – qui ressemble étonnamment à la dernière pub Poison Girl de Dior –  m’avait mis l’eau à la bouche et The Neon Demon commence plutôt bien. Elle Fanning, longtemps éclipsée par sa sœur aînée Dakota, explose. La gamine de Twixt et de Super 8, dix-huit ans à peine, incarne à merveille Jesse, cette adolescente sans passé, dont le seul bagage est l’angélique beauté. Elle a l’innocence de l’enfance et la beauté de la femme (oh là là ! cette phrase sortie de son contexte ne risque-t-elle pas de me valoir un procès en pédophilie ?). Je parie mon pain au chocolat qu’elle va devenir une star planétaire… en espérant qu’elle ne se brûle pas les ailes au contact de cette gloire trop tôt acquise.

Hélas, la beauté confondante de son héroïne ne suffit pas à porter The Neon Demon pendant deux heures. Refusant de filmer l’histoire, certes prévisible, d’une Cendrillon des « catwalks », Winding Refn bascule dans ses obsessions fétichistes et voyeuristes. Un univers qui rappelle les délires visuels, moins maîtrisés qu’on ne le dit trop souvent, d’un David Lynch. Au risque de nous perdre dans les vingt dernières minutes d’une transgressive beauté … ou d’une insondable crétinerie.

La bande-annonce

Il est de bon ton de se rire de BHL. J’ai plus d’une fois essayé de prendre sa défense, trouvant à American Vertigo et même au Serment de Tobrouk certaines qualités politiques sinon cinématographiques. Si l’on fait l’effort de faire taire l’antipathie que ses poses prétentieuses suscitent, il faut honnêtement reconnaître à BHL, même s’il les exagère devant les caméras, une détermination, une fougue, une force de conviction qui sont monnaie peu courante à une époque où il est de bon ton d’arborer un sourire désabusé ou de s’illustrer par quelque trait railleur.

Pour autant, je serai sans indulgence pour son dernier documentaire. Je ne le serai pas pour me rallier aux critiques les plus virulentes couramment adressées au philosophe-à-la-chemise-blanche. Car, pour une fois, signe d’une fatigue due à l’âge ou d’une prise de conscience tardive qu’il était son pire ennemi, BHL se met étonnamment peu en avant. Bien entendu, il psalmodie d’une voix nasillarde (qui singe involontairement Malraux pour mieux lui ressembler ?) un texte grandiloquent, même s’il faut lui reconnaître du style. Mais, à cette réserve près, Peshmerga le met moins en scène que ses précédentes réalisations.

Le problème est ailleurs. Il vient de ce que BHL et son équipe se sont paresseusement contentés de suivre les armées du Kurdistan irakien sur la ligne de front. Embedded parmi des peshmergas trop contents d’accueillir cet hôte de marque dont ils espèrent, non sans raison, qu’il se fera le propagandiste de leur cause, BHL perd toute objectivité pour sombrer dans un manichéisme pro-kurde sans nuances. Il filme des briefings, des assauts et des victoires répétitives et sans enjeu. L’ennemi reste invisible. Moins on le voit, plus la menace qu’il fait peser, nous dit-on sur la région et sur le monde, perd en acuité.

Du coup, Peshmerga rate sa cible. D’un côté, il n’a pas le recul suffisant pour nous faire comprendre les enjeux géopolitiques d’un conflit qui nous reste obscur. De l’autre, il reste trop éloigné des combattants qu’il filme pour faire naître – comme l’avait fait par exemple l’excellent documentaire « Irak année zéro » – une réelle empathie pour eux.

La bande-annonce

Un jeune cambrioleur parisien retrouve, à la mort de son père, sa famille. Ces riches diamantaires anversois sont prêts à le prendre sous leurs ailes. Il décide de s’en faire adopter pour mieux s’en venger.

Encensé par une critique élogieuse, le premier film de Arthur Harari avait tout pour plaire. Un scénario en béton qui révèle toute son intelligence dans le dernier quart d’heure. Des personnages tout droit sortis d’un drame shakespearien. Un microcosme étonnamment peu utilisé au cinéma et pourtant terriblement dramaturgique : la congrégation des diamantaires anversois et leur métier filmé avec une précision quasi documentaire.

Hélas, ces ingrédients ne suffisent pas à faire un bon film. Car il y faut aussi des bons acteurs. Et c’est peu dire que Arthur Harari n’a pas eu la main heureuse. Les yeux gonflés, Niels Schneider, dans le rôle du fils prodigue, ressemble à un lapin ayant la myxomatose. August Diehl, le cousin anversois, ne joue jamais aussi bien que quand il simule des crises d’épilepsie. Quant à Raphaële Godin, doctorante en chimie et amateur de kick boxing, elle a le sex-appeal d’un chicon belge. Mal dirigés, mal éclairés, ils réussissent à gâcher le film.

La bande-annonce