Tabatha Zimaga dresse des chevaux dans son ranch du Dakota du sud. Elle y accueille des adolescents à la dérive.

Kate Beecroft aurait pu réaliser un documentaire sur cette Mère courage qui murmure à l’oreille des chevaux. Elle a choisi la fiction. Pas sûr que ce parti fût le meilleur. La molle intrigue qui met en scène un riche Texan qui propose à Tabatha de racheter son ranch pour la sauver de la faillite fait long feu.

The New West se réduit à l’addition de plusieurs ingrédients qui, sans émulsif, ne produisent rien : les somptueux paysages des Badlands, des chevaux au galop, Tabatha entourée des ados cabossés qu’elle a pris sous son aile… Chloe Zhao (Les chansons que mes frères m’ont apprises, The Rider, Nomadland) avait filmé cet univers avec autrement plus de talent et avait réussi à lui donner une épaisseur cinématographique dont le long clip vidéo de Kate Beecroft est cruellement dépourvu.

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Romy (Pom Klementieff), DJ professionnelle, part aux Canaries mixer dans une boîte de nuit. Une amie, Chloé (Freya Mayor) l’accompagne, mais disparaît mystérieusement. Romy se lance à sa recherche avec l’aide de Vincent (Benoît Magimel), le patron de la boîte qui l’emploie.

Guillaume Nicloux a creusé un sillon original dans le cinéma français. Depuis trente ans, il tourne des films noirs, à partir de scénarios qu’il écrit lui-même ou de romans à succès (Le Concile de pierre était l’adaptation d’un livre de Jean-Christophe Grangé). Il a aussi réalisé des films en costumes : La Religieuse d’après Diderot, Les Confins du monde sur la guerre d’Indochine, Sarah Bernhardt… Tout le gratin du cinéma français a tourné avec lui : Gérard Depardieu, Catherine Deneuve, Isabelle Huppert, Marion Cotillard, Monica Bellucci, Guillaume Canet, Blanche Gardin, Swann Arlaud…

Il tourne volontiers à l’étranger. Ce film-ci a un goût de vacances au soleil, qui nous amène à Ténérife, au bord de la mer. Son scénario en rappelle celui d’un film qui se déroulait dans le même décor à la fois paradisiaque et inquiétant : l’excellent Islands où un prof de tennis à la dérive aidait une estivante à retrouver son mari porté disparu.

Les décors jouent en effet un grand rôle dans Mi amor. On est au bord d’une mer ensoleillée, dans un immense hôtel quasi désert d’une île aux paysages à couper le souffle. La musique y joue un rôle plus important encore. L’héroïne est DJ et tout le film est accompagné d’une BO électro très (trop ?) travaillée signée Irène Drésel et Sizo Del Givry.

Mi amor souffre de deux handicaps. Le premier est le jeu trop faible de son héroïne qui ne fait pas le poids dans les scènes qu’elle partage avec Benoît Magimel, toujours aussi impressionnant, dont le personnage à bout de souffle rappelle celui qu’il jouait dans Pacifiction. Le second est le scénario faiblard de série B à la fois conventionnel et peu crédible. Dommage….

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Tout semble aller pour le mieux dans la vie de Joo-in : lycéenne espiègle, elle est appréciée de ses professeurs, elle est entourée d’une bande d’amies fidèles, elle enchaîne les idylles avec des garçons que son charme volcanique attire, elle pratique le taekwondo en club. Pourtant tout ne va pas si bien dans la vie de Joo-in : son père a déserté le foyer familial, sa mère, qui dirige une crèche, s’adonne à la boisson, son petit frère est couvert d’eczéma. Joo-in cache un lourd secret que la libération imminente d’un pédophile et la pétition qu’un camarade de classe fait circuler à son sujet vont contribuer à exhumer.

The World of Love est un film coréen d’une stimulante complexité. On comprend vite – et toutes les critiques du film l’évoquent sans détour – que Joo-in a été victime quelques années plus tôt d’une agression sexuelle. Son oncle en était l’auteur. L’enfant s’en est plainte ; mais ses parents, aujourd’hui rongés par la culpabilité, ont longtemps refusé de l’écouter.

The World of Love pourrait, très classiquement, montrer que les traumas de l’enfance, les violences sexuelles subies creusent des fissures jamais refermées et finissent toujours par ressurgir. Il choisit un parti inverse, autrement transgressif : celui de raconter une jeune fille bien dans sa peau, saine et équilibrée, en un mot, normale, une jeune fille qui, certes, a subi un traumatisme, mais qui s’en est relevée et qui refuse le statut de victime dans laquelle la société voudrait l’enfermer.

Le film pourrait suivre cette ligne-là et faire le portrait d’une « jeune fille qui va bien » (pour reprendre le titre lui aussi antiphrasique du récent film de Sandrine Kiberlain interprété par Rebecca Marder). C’aurait été sacrément politiquement incorrect. Trop peut-être. Pourrait-on imaginer, sans nier la gravité des agressions sexuelles et les séquelles qu’elles causent, faire le portrait d’une telle personne ? Un tel propos n’accréditerait-il pas l’idée que ces violences ne sont finalement pas si graves et qu’on exagère la nécessité de les combattre ?

C’est là que The World of Love se révèle merveilleusement complexe. Joo-in va bien… mais ne va pas si bien. Sa famille a explosé. Elle-même expulse dans le sport une agressivité rentrée. Elle est victime de brusques accès de violence. Elle joue le chaud et le froid avec le malheureux sigisbée qui se consume d’amour pour elle.
Plus important : Joo-in ne va pas si bien… mais elle n’a pas envie qu’on le lui dise ni qu’on le lui répète. Elle veut tourner la page. Elle veut vivre comme toutes les filles de son âge sa dernière année de lycée avec sa famille, son père dont l’absence lui pèse, sa mère dont la santé se détériore à vue d’œil, ses amies, son petit copain, ses camarades de club, etc. Elle refuse toute assignation victimaire. Elle refuse d’être à tout jamais la victime-traumatisée-d’un-pédophile.
Joo-in veut au fond qu’on lui fiche la paix et qu’on la laisse grandir. Comme on la comprend…..

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Riko, la quarantaine, a perdu tout contact avec son frère aîné dont elle apprend brutalement le décès. Etant sa seule famille, elle doit organiser ses obsèques, vider son appartement et prendre en charge Ryochi, le fils du défunt. Pour mener ces tâches à bien, Riko traverse le Japon jusqu’à Tagajō, une ville du Tōhoku qui porte les stigmates du tsunami de 2011. Elle est rejointe par Kanako, qui avait partagé la vie de son frère avant d’en divorcer et par Marina, la fille de celle-ci.

Fort du succès de La Famille Asada, le film suivant de Ryota Nakano bénéficie d’une diffusion en France qu’il n’aurait pas eue sans lui. Ils se déroulent tous les deux dans la même région. Mais ici, le tsunami de 2011 ne constitue qu’un arrière-plan à peine dessiné.

Ce film traite la même question, quoique sous un angle bien différent, que C’est quoi l’amour ? sorti le même jour que lui : qu’est-ce qu’une famille ? La réponse arrive dans le premier plan du film – qui en sera aussi le dernier : « C’est un refuge, pas un fardeau ».

Riko a toujours entretenu avec son grand frère des relations compliquées La benjamine a longtemps cru, à tort ou à raison, que ses parents le préféraient à elle. Puis les chemins du frère et de la sœur se sont séparés, Riko menant une vie bien rangée (elle s’est mariée et a eu deux enfants) alors que son frère, après la mort de sa mère à laquelle l’unissait un lien ombilical, sombrait dans l’alcoolisme et la marginalité, accumulait les dettes, divorçait deux fois.

Mon grand frère et moi est un film très japonais dans le sens où les sentiments et les réactions des personnages sont aux antipodes de ceux qu’auraient des personnages occidentaux. Prenons par exemple, dans l’actualité cinématographique décidément très remplie de la semaine la réaction du personnage interprétée par Vimala Pons au décès de sa mère dans Sauvons les meubles. Riko, l’héroïne, est écartelée entre le poids du devoir familial, qui lui impose de prendre en charge les conséquences du décès de son frère, et la rancœur qu’elle nourrissait pour lui, née de ses mensonges à répétition.

Le scénario déroule hélas un programme un peu trop prévisible. Lentement, grâce à des révélations successives, la vraie personnalité du grand frère se dévoile à sa sœur. Ce qu’elle croyait être des mensonges, inventés pour justifier des emprunts répétitifs, n’en étaient pas : sa chaudière avait réellement explosé, il voulait vraiment donner des leçons de piano à son fils. La morale du film, s’il y en a une, apparaît vraiment trop gnangnan : il faut aimer nos proches qui, tout bien considéré, valent mieux que ce que nous en pensons parfois.

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Lucile (Vimala Pons) est une photographe reconnue. Elle a quitté depuis longtemps pour Paris son village natal, dans le sud de la France, où elle doit retourner d’urgence. Sa mère (Guilaine Londez) est dans un état critique ; son père (Jean-Luc Piraux), gentiment à l’ouest,, est incapable de gérer la situation ; son frère cadet (Yoann Zimmer) l’appelle à l’aide et lui reproche de s’être détournée du sort de ses parents. En arrivant au chevet de sa mère, dont une infirmière compatissante (Ophélie Beau) lui apprend la récidive et la généralisation de son cancer, Lucile apprend avec son frère une autre catastrophe : sa mère s’était lourdement endettée, allant jusqu’à usurper l’identité de sa fille et les huissiers sont à ses trousses.

Sauvons les meubles est un film au titre malin. Il évoque la nécessité pour Lucile, alors que la mort de sa mère approche, de recoller des liens familiaux distendus. Il évoque aussi, très concrètement, la situation financière catastrophique de sa mère et l’urgence de mettre son patrimoine hors d’atteinte des saisies judiciaires qui le menacent. La situation pourrait porter à rire. La bande-annonce met d’ailleurs l’accent sur cet aspect du film. Mais si Sauvons les meubles est une comédie, ce n’est pas une comédie bien gaie. C’est avant tout un film sur le deuil.

C’est un film qui touchera tous ceux – et ils sont nombreux – qui viennent de perdre leur mère et qui, à l’occasion de ce deuil, des années antérieures souvent marquées par le lent dépérissement de l’être cher, des démarches longues et pénibles qui l’ont précédé et qui l’ont suivi, ont dû, bon an mal an, se livrer à un douloureux travail d’anamnèse, de retour sur soi, sur son passé, sur son enfance, sur les liens qui les attachaient à leur famille et aux lieux qui les ont vu naître et grandir.

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