Homo revendiqué, fêtard invétéré, Peter (Jordan Firstamn devant et derrière la caméra) a vécu pendant dix ans un long tunnel de fêtes hallucinées. Jusqu’au jour où son passé le rattrape sous les traits d’Arlo, un gamin de dix ans, dont la mère vient de mourir et dont Peter apprend qu’il est le père biologique.
J’ai beaucoup hésité à aller voir Club Kid. Sa bande-annonce, diffusée ad nauseam pendant tout le mois d’octobre me semblait déjà tout dévoiler de son scénario convenu. Mais j’étais titillé par l’accueil enthousiaste de Cannes et de Deauville, par les critiques excellentes et par le conseil d’une amie croisée vendredi soir à une avant-première.
Je suis donc allé voir Club Kid hier malgré mes préventions. Mal m’en a pris.
En effet, mes craintes se sont vite avérées fondées. D’un côté, j’y ai vu des scènes attendues de clubbing qui n’ont rien de bien original ni de bien électrisant : il en faudrait plus pour choquer le bourgeois, qui en a vu d’autres depuis quelques décennies, que quelques plans où des homos s’embrassent à bouche-que-veux-tu en sniffant toutes sortes de substances aux initiales suggestives : K pour kétamine, G pour GHB, M pour ecstasy, T pour méthamphétamine… De l’autre, et ce fut le plus décevant, nous est raconté l’un des plus vieux tropes du cinéma, depuis The Kid et Le Voleur de bicyclette : une relation père-fils dans laquelle le père se (re)construit à travers l’amour qu’il donne à son fils.
Toutes les étapes de ce cheminement convenu sont successivement cochées. Certes, la fin évite le happy end mielleux ; mais celle que le scénario invente n’en est pas moins terriblement politiquement correcte.